Es como si me hubiese vuelto un árbol de otoño, frío, con un aspecto un tanto nostálgico.
Me volví la sombra sigilosa de quien huye, de quien camina sin temor a perderse.
Soy el café mal servido que nadie bebió.
Ha de ser mi piel trozos de lo que un día lució como bello cristal.
Soy el capítulo más triste de la novela romántica.
Quisiera poder escribir bellas frases sobre el amor y su magia, pero últimamente he creído con extremo fervor que el amor es eso: Un árbol en su último trance, la figura oscura de quien se esconde, un café muy azucarado, un valioso cristal roto, la hoja del libro que todos desean omitir.
Eso es amor, eso soy yo; Amor.
